El pasado domingo se cumplió una entrega más de los premios Oscar y este año, a diferencia de otros, no hubo tantas sorpresas. Ya en una entrada anterior había comentado que el objetivo de estos premios no era galardonar el Arte del hecho cinemático, sino la industria que lo permite. Dadas las circunstancias, este premio, es una gran sala de publirelaciones donde se reúnen todos los involucrados a beber un noche. No me sorprendería que después de la entrega se sellaran tratos, presupuestos y demás; algo así como el Sanborn's de los azulejos de la Ciudad de México, donde se decidían Presidentes de la República y otros tantos puestos y presupuestos.
Los anfitriones (James y Ane) pecaron de graciositos, no me escamo ni me alarmo, pero una cosa es atraer un público más joven y otra la de hacer chistes pendejos. En serio, alguien le pareció gracioso (en un sentido de humor-como-respuesta-a-algo-gracioso) ver a James enfundado en un vestido rojo, digo, eso me hubiera atacado de la risa si fuera Jhonny Knoxville en la entrega de los MTv's, digo, ahí todos saben que van a hacerse pendejos.
En fin, Trent Reznor ganó Oscar por su participación musical en Social Network (que hueva de película) y está bien. Digo, a mí me gustaría, en un mundo perfecto, el líder de NIN participaría en otras producciones. Se me viene a la mente la extraordinaria participación de Jhonny Greenwood en There will be blood o Petroleo Sangriento, como se conoció aquí en México. Inception (El Origen) se llevó varios premios, destacado fotografía, lo cual celebro, si bien es una película con mucha animación en CGI, las grandes escenas, fueron filmadas sobre escenarios reales. Creo que hay justicia con Natalie Portman y con Collin Firth, dos actuaciones fenomenales. Tom Hooper gana el premio a mejor dirección, creo que justo, aunque también lo hubiera sido si lo ganara Aronofski. El premio a mejor película era de dos, nuevamente ratifico mi desacuerdo (como si a alguien le importara) sobre la designación de 10 películas en la contienda. Pese a lo que los gringos piensen, Social Network no merecía estar nominada a mejor película, ¿alguien me puede dar razones especificas y técnicas de porque esa película merecía estar ahí?
Película extranjera se lo llevó In a Better World de Dinamarca, lamentablemente no la he visto, pero en esta categoría es a donde quería llegar, dado que en alguna entrada anterior prometí hablar de algo que sucedió aquí. Biutiful de Gonzales Iñarritu fue nominada representando a México, fuera de que sólo hay 6 mexicanos en los créditos de esa película, y tres de ellos son productores (Del Toro, Cuarón, Iñarritu), lo que quiere decir que la lana es mexicana y esta bien; la bronca es, que esa película no dice nada de México, no representa a México, a lo más, representa el trabajo, bueno o malo, de un cineasta mexicano. La película que debió de estar ahí, le guste a el pendejo de Calderón o no, era: El Infierno, de Luis Estrada, responsable de otras glorias como La Ley de Herodes y El Mundo Maravillos. Con El Infierno, Estrada cierra dramáticamente su trilogía sobre los problemas y realidades, tejeymanejes, de la política mexicana. Nuestro país tiene muchos otros problemas, y Luis Estrada es un cineasta no un sociologo/politologo/sabelotodo: Es un Cineasta. Retrata con su cámara UNA realidad tangible, UN aspecto de nuestra compleja realidad y lo hace extraordinariamente. ¿Por qué no fue El Infierno quien nos representó? la respuesta la tienen las personas que la vetaron.
No importa, yo disfruté la entrega, así como gente se prepara con papas fritas, cacahuates y cervezas para el Super Bowl, yo lo hago con los Oscar, y si alguno de ustedes que entran a este espacio no ha visto ninguna de las películas de Luis Estrada, véalas y entérense de ese terrible aspecto de nuestra realidad que todos quieren negar.
Hace ya casi tres años, comencé éste blog preguntándome el camino de las letras contemporáneas y cuestionando de manera muy superficial su andar errático. En aquella ocasión, la primer entrada, compartí el capitulo 68 de Rayuela, por varias razones. Una de ellas y quizá baste con esa, es que lo considero una de las páginas más bellas jamás escritas en la historia de la literatura, que no es poco decir. Es además mi capitulo favorito, claro que comparto el gusto por los capítulos más favorecidos por la crítica, el 7, el 32, en fin. En esos días, yo no imaginaba, que ese sería el principio de muchas entradas con referencias inagotables sobre este enormísimo Cronopio. Desde cartas, reflexiones y promesas. Una de esas promesas -aun no cumplida- fue la de compartir con ustedes un ensayo que entonces comenzaba a dibujar en mi cabeza. A dos años de eso, ese ensayo creció, se volvió más ambiciosa mi idea, de tal forma que la retrasé indefinidamente. De a poco las ideas se convertían en notas y ellas en borradores, hasta el pasado mes de noviembre donde decidí que dicho ensayo sería un libro, que hoy en día sigue en construcción.
La obra de Verónica Elías es un constante narrar las inquietudes que la envuelven. En ella, como en pocas personas, se puede notar claramente el mundo mágico que la rodea. Los colores, las texturas, las superficies sobre las que trabaja, todo parte de un discurso pleno, directo, categórico. Insectos magnificados que develan nuestra pequeñez, metamorfosis constantes perfectamente delineadas: Contradicción expuesta. La profundidad de su obra, no radica en una forma filosófica de entender la plástica, nada hay de falso y panfletero en la obra de Verónica. Ella no navega con la bandera de la reflexión discursiva, ni con la máscara de la intelectualidad de tantos y tantos artistas, buenos y malos por igual. Por el contrario, ella se siente cómoda exponiéndose en sus lienzos, nada hay detrás. Todo está ahí, porque nada hay que esconder.
Alguna vez me preguntaba en que estilo quedaría su obra, ella, Verónica, lo definía -si es que es posible que un artista pueda hablar de su propia obra, una vez que se desprende de ella- dentro del Realismo Mágico. Por el contrario, yo pienso, seguramente equivocado, que lo que la Elías nos brinda, es una obra de un Mágico Realismo salpicado de un humor surrealista, capaz de enternecer las figuras más inquietantes. En ésta ocasión no fue en su estudio, ni fue con café, ni siquiera hubo charlas borgianas y notas de telediario, no; en ésta ocasión fue una galería, lugar donde debe de apreciarse una obra como la de ella, con un vino en la mano y charlas sobre lo que menos se imaginan, porque así es ella, alguien a quien no le gusta pavonearse como la enorme artista que es, sino como una más dentro de ese cuarto, que esta ahí y nada más, sin esa falsa modestia que tanto nos caga.
